Sin título

Un estruendo en el suelo sacudio mi cuarto.
Mire el libro caido. El que guarde. El que tendria que haber quemado.
La novela que se transformo en tragedia sin muertes.
Cayó abierto en la última página. La del final. La que no escribí.
Es esa novela que se escribió con restos de un amor eterno de la niña y su Principito.
De fantasmas, de sombras.
De nombres deambulantes que torturan el sueño para que la muerte sea lenta.
Páginas en blanco, sellando el enorme silencio. El ajeno.
Luces que esperan, clavadas en la orilla, el barco del olvido para escapar al mismo lugar de las fantasias, que arrastran consigo 6 años de infiernos.
Historias de encuentros. En los que nadie se vio. Nadie se encontró.

Y el final, que no se anima a llenar el espacio vacio.
Ese final tembloroso que contornea de puntas de pie, un cuerpo tirado sobre un montón de espejos rotos y un cocktail de pastillas...
Asfixiado por tanto olor a muerte.
A desolación inventada.
A espera.
A amor eterno ( terminado hace rato).
A corazón inundado de aguas de rio, ahora saladas y podridas...
A barcos vacios estancados...
Nunca tan lejos.
Nunca tan cerca.
Puertas cerradas para siempre y desde adentro.
Llaves tiradas en el pasillo quebradas por la mitad.
Arañazos en la pared. Montruos debajo de la cama.
Sueños ávidos a punto de saltar por la ventana.
Abandono de un cuerpo y su alma.
Suelo rebosado de hojas con palabras de auxilio.Un solo nombre retumba en el eco del silencio...
Una calle y un numero al que nadie puede llegar.
Una cama desgarrada por el vértigo.
Gama de grises en las paredes.
Una vieja promesa sin cumplir.
Voces que no dicen nada pero aturden
Estrellas azules destrozadas, caídas sobre el piso
Muerte cardíaca que arrasó con todo un universo perfecto.
Un comienzo en una noche de amor desenfrenado. Sin tacto.
Y un soplo en el aire, de esperanza que desespera.
Desolación de una muerte sin apuro y sin pausa. Grito mudo que no cesa.
Besos para nadie, congelados en la penumbra del techo agonizando.
Corazón cerrado para siempre.
Un cuento dulce e infantil lleno de terror para que los ojos no se cierren más.
Para que el libro no se cierre nunca.
Para seguir en un camino directo a un inconcluso desenlace.
Desenlace sin punto final.
Final con caída libre a la eterna y continua resignación.